Запись в дневнике, сделанная в 2007 году:
{Моя любовь ушла...Да, я чувствую, что разлюбила его. Больше мое сердце не бьется так бешено при упоминаннии его имени, больше я не теряюсь и не прячу глаза при встрече с ним(как давно мы не виделись!),не жду этой встречи так волнительно, как раньше, не плачу по ночам от безысходности... Сплошные "не".
Он все равно ничего не знал об этом, а зачем ему? ОН - СОВЕРШЕНСТВО... Я когда-то говорила так. Не спорю, он лучший на свете человечек, которого я любила. Именно: любила. В прошлом... Те моменты были прекрасными... Но, увы, моя любовь осталась незамеченной и ни к чему не привела. Наоборот, бросила в омут, откуда я долго не могла выбраться: все происходило как в тумане, абсолютно ничего не хотелось делать, я думала только о НЁМ.
Моя любовь или скорее всего затянувшаяся влюбленность уходила неторопливо, не спеша. Потому что я не ставила перед собой цель забыть Его. Но ничего не поделаешь - ход времени не остановить...
Хочется сказать о ветре. Он такой свободный, вольный. Мое сердце сейчас можно олицетворить с ним. Душа рвется навстречу новой жизни, новой любви,теперь ответной и возвышенной. Я счастлива, что меня окружают те люди, о которых я всегда мечтала... Оказывается, они еще есть: такие искренние, настоящие, добрые и понимающие...
Состояние влюбленности не передать словами! Согласна… Но я забыла его. Он простит За что? За то, что была наивной и надеялась на невозможное.
Посвящала ему стихи и романы. Он достоин! Да!
Доведу до конца этот роман и все... У меня останутся воспоминания...Греющие душу, светлые, волнующие... Я вспоминаю о тебе с улыбкой. Спасибо, что ТЫ был в моей жизни. Ты многое изменил в ней. Поверь, я все -таки (наверно) забыла тебя...}

Знаешь, это действительно писала я. Не верится?
Давно избавилась от груза безответной любви. Может быть, тогда я чуть-чуть лукавила. Все еще были думы, речи, полные огня. Бред.
Но положительные стороны, несомненно, присутствовали – открылся невиданный порыв к творчеству. Множество стихов, роман. Стихи, не спорю, посвящены тебе и только тебе. А вот роман… В романе осталось только твое имя.
Знаешь, мне нравится твое имя. Задолго до тебя стало нравиться. Помнишь, у Пушкина произведение «Руслан и Людмила»? Я, конечно, не Людмила, но ты – Руслан.
Согласись, у тебя красивое имя. (Не знаю, зачем открываю карты и называю твое имя)
Хочу поставить большую жирную точку.
Записей, посвященных тебе, очень много в моем старом дневнике. Он заканчивается такой фразой: «Я больше не люблю тебя! Съел?».
Как-то отчаянно, но это было.
И сейчас ничего не чувствую.